Звенит певучая домбра

в руках акына,

Задули древние ветра,

волной нахлынув.


Это пьянит запах скошенной травы или жаркое утро льет раскаленное солнце на плечи. Бывает, закроешь глаза, нахлынет память прошлых веков. Будто ветер навеял языческие напевы – они звучат в голове сквозь нежное всхрапывание коня, и звенящий навязчивый стрекот цикад. Будто прилив и отлив, накатывает и отступает голос старого сказителя – акына, – хранящего в гортанных звуках легенды о мире.

…В тех краях, где ветру слишком просторно под небом, где свобода путает волосы на голове, где негде укрыться от солнца, только два раза в сутки встречаются на земле черная и белая всадницы…